O pó que somos.

Acordar ainda antes do sol.

Sentir o sereno que o céu tece sobre a terra,

Ouvir o dia começar a cantar-se, cheio de graça,

e inocência.

Ter a certeza que se está dentro de tudo isso.

Dentro de lá, de cá, dos montes, da lua,

do sol, dos pássaros,

Como uma grande sinfonia, onde cada nota,

cada som, é essencial.

Ver a noite sumir, a luz tomar conta de tudo,

o verde deixar de ser negro, o azul tomar conta de todas as almas.

Há almas não azuis, é verdade.

Há almas verdes, encarnadas e até mesmo, 

negras. 

Há os que amam. Há os que nem tanto.

Há os que odeiam. Todos talvez, um dia odiaram.

Mas não sempre. 

Não importa. O sol brilha,

a chuva cai, as estrelas cobrem,

a borboleta vê e o pássaro foge,

para todos, de todos. 

Justiça, duvido às vezes.

Mas, só às vezes.

Há quem diga, que do pó e para o pó,

todos vieram e caminharão para tal.

A diferença consiste no modo como você vê,

vê o mundo, as cores, as almas.

Para muitos, ser e não ser pó não diz nada.

Para outros, diz tudo.

Para poucos, é alguma coisa. 

O pó que revive, que canta, que foge das narinas,

de todos.