O frio da noite vazia.

Alma ingênua, 

mesmo sonhadora,

é esta minha. 

E cada dia, 

com passos e descompassos,

pisando levemente,

sendo pisado, por sua vez, 

sem tanta leveza,

forçado, 

muitas vezes, 

a ter que ver sem o querer,

sentir coisas que sempre abominava,

colher frutos nada doces ao meu paladar metafísico. 

Envolto em névoa, 

mesmo que seja eu o dono do cajado e da barca,

mesmo que seja eu o sacerdote que dissipa as brumas,

ainda sou o rapaz, 

estrangeiro,

do longe,

que tem dentro de si, ainda meiguice,

coisas adolescentes que ainda brotam,

sonhos e por vezes, só sonhos. 

Mas já não é a mesma Avalon que espreito,

esta está distante e quieta.

Distancio as portas brumosas e vejo,

terras sozinhas, 

atormentadas por seres da madrugada,

que depois do crepúsculo,

 gritam rezas para um deus já morto.

Fujo. 

Fujo para dentro de mim. 

E na esperança de encontrar o calor de antes,

abraço,

sem escolha e sem companhia,

o frio da noite vazia.