12:21 – aquele momento efêmero, depois do almoço, em que sentamos n’algum banco, com a  alma cheia de sono e vagar, e olhamos em volta:

Vejo-o de longe,

sentado com suas pernas abertas de homem.

homem macho – a contemplar o mundo,

                um mundo que cabe entre as suas pernas?!

Acho-o lindo – com suas pernas de homem

com suas pernas e seus pêlos de homem,

com seu ar de homem que pensa

ser dono do mundo porque este mundo que há

parece caber entre as suas pernas.

Ele fuma. Admira o céu e olha a tudo e todos

como se estivesse por cima.

Acho-o lindo – deitaria-me com ele,

despiria as suas roupas, despiria e jogaria a um canto

o seu imbecil  ar superior de homem.

Os seus cabelos balançam  - ele gosta do vento que embala o seu ego.

Dá uma última tragada, levanta-se cauteloso,

–  parece esperar por alguém,

só parece,

ele está só – só com seu ar de homem.

Vai embora – com ar desiludido,

olhando para trás,

de certo pensa

que ninguém reparou no quanto ele abriu as pernas.

Eu reparei –  mas ele jamais vai saber disso.

Para onde vai tanto ego?

Aonde te leva – nos leva – todo esse inflar de sensações, de aparências?

Tudo não se esvazia, foge e  se escapa no fim de um orgasmo?

Orgasmo – é para isso que os homens abrem as pernas?

Já não o vejo,

nem o balançar delicioso de suas nádegas – dois lindos e redondos gomos de laranja.

Ah. O meu cigarro também chegou ao fim
– desfez-se, virou fumaça, fluído.

Tudo desfaz-se e é vão
– o teu ar superior de homem e a minha poesia.

Poesia vã, que só vale o tempo de um cigarro.

Tudo é vão.